J’étais tranquille, j’étais peinard, accoudé au comptoir de mon propre bar. Parce qu’il faut le dire ici, je possède mon propre bar. Pas un grand avec une salle ouverte au public mais un petit, personnel, avec une table et deux…
Billet d’humeur
Raclée de rugby, raclée de la vie
Dans l’univers impitoyable qui est le notre, pas celui de Dallas et ses puits de pétrole mais celui du pays où à la place on a des idées, il est de ces soirées sombres que l’on aimerait oublier. Et ce…
Sans chemise, sans pantalon
Sans y prendre garde, l’automne est arrivé et quelques frais matins nous ont rappelé que, à la suite viendra l’hiver et que, comme le père Noël, il faudra bien se couvrir. Ce qui ne serait qu’une simple formule, porte ouverte…
Tout fout le camp ma pauvre dame
La vie est ainsi faite qu’il faut des bases pour ne pas partir en live face aux événements de tous les jours. Les règles sont là, édictées au fil des années, polies par les ans, modifiées à l’aune des mentalités.…
Bourgeois de Calais ou Bourgeois de Palmyre
Plus d’un mois sans billet d’humeur à se mettre sous vos yeux acerbes. Pas de phrases assassines à vouer aux gémonies, son auteur aussi. Pas de courriers à la rédaction, et on voudrait que les services de La Poste ne…
Oxi, la fin du monde n’est pas arrivée
A l’heure où vous lirez ces quelques lignes il est fort probable que toutes les centrales nucléaires auront explosé. DSK aura pris sa douche froide matinale. Nicolas, l’ex-président qui voudrait revenir mais que Juppé ne veut pas, aura su trouver…
Mais qui c’est qui qui ?
Savez-vous comment on s’aperçoit que les vacances ne vont pas tarder. C’est tout simple. Il suffit de regarder un programme télé. Vous feuilletez Télé Étoile, TV 5 semaines ou encore Télé mini-poche. Plus facile encore, vous allez à la dernière…
Le monde des Ã
Nos amis politiques sont au taquet sous les premiers chauds rayons de soleil du printemps ! On ne sait si c’est les orages ou quoi mais pour la déconne, les uns comme les autres, n’en rate pas une. Du plus…
My name is Républicain
Un pistolet Berretta en main, le silencieux pointé vers le ciel, il s’avance. L’œil est sombre et froid. Le costard coupé sur mesure, la talonnette à la bonne hauteur. La célèbre réplique de Ian Fleming claque sur un fond sonore…